SI SOBREVIVO, RESPIRO...

En el desencuentro fortuito con mi ciclo vital a corto plazo, he vuelto a sumergirme en la aguas amnióticas arrojándome de lleno hasta zambullirme y aguantar, y controlar la respiración, escuchando el eco del barullo externo, sintiendo la presión en los oido causa del miedo a la asfixia, aunando pulsaciones y resistencia, tomando fuerza, para empujar desde el fondo y salir a la superficie en un parto veraniego y entregarme por completo a una nueva vida que, esta vez, ha durado siete dias...
He vuelto a agarrarme a la emoción de un llanto sincero, triste y tierno pero noble y envidiado por mi sequedad abrupta, disfruté de una sensación perdida que sólo tu consigues darme, y me transporté a un recuerdo bastante lejano en el que quien lloraba no eras tú, si no yo, como un bebé...
... Y con la constancia silenciada en busca del éxito silencioso de un buen trabajo, me he prendado de la sonrisa sinciera de un alma negra, de algodón negro, diría yo, entrando en tus manos para tocar la pintura y hacer... sólo hacer... mirando desde la espalda, sintiendo el control y controlando la emoción, jugando con cautela como el niño que rompe las reglas y tienta a la bronca encarnecida del adulto que le supervisa...
He mirado asustado y de lejos a quien no entiendo, evitando el contacto de las miradas de reojo y respirar el aliento que emana tu piel, con miedo, con respeto, con la cortesía que obliga el tiempo que dura una subida en ascensor en la que la sonrisa calma aparece cuando se abren la puertas y se respira seguro, propio del adulto que enmarca sus pasos en la línea adhesiva que impide descolgarte de ella y caer en la tentación de pensar, de vivir...
Intenté morir pero no pude, ya lo estaba, seco, con el recuerdo de un cetro de rey martir que se perdió en la carrera por la felicidad infantil, la complicidad adolescente y el paso firme del adulto responsable, muerto en un ciclo vital anterior cuyo sepelio duró lo que tardan los labios en separarse para decir gracias, un tiempo precioso de gestación que da su fruto con el alumbramiento cínico y felíz de este loco que respira de nuevo la frescura de las ganas de vivir...

GRACIAS..........

ASFIXIA

justo ahora que deseaba caminar descalzo, pisando fuerte el verano, expandir la plantas de los pies para sentir de la manera más pura el suelo, la arena, la humedad del césped, justo ahora, es cuando parece que podría clavarme los cristales rotos y espinas que veo por todo el suelo, que mis pies repelen la textura resbaliza del azulejo, que la gravilla levantada del asfalto puede dañarme, y me paro, estancado ante lo que pudo ser un gran abismo pero se quedó en un pequeño escalón, sin atreverme a dar el salto que me permitiría posicionarme al otro lado de las obras de mi calle, pérdido, solitario, en este pueblo sin aires de ciudad que me brindó un año de posibilidades y ahora imposibilita, aliándose con la atmósfera abrasante del verano y la piedra, el griterío y las risas que se ahogaron con la despedida, y las miradas de soslayo a unos ojos complices que partieron a unas ciudades con aires de pueblo a sentirse como yo, supongo...

....QUE TIRE LA PRIMERA PIEDRA.

Si amputara cada dedo insurrecto que se amotinó apuntalando a las vergüenzas desmembradas de quien mira con los ojos caídos de mirar, estrecharía la mano a un sin fín de muñones indecentes y bocetos infantiloides de manitas desangradas.
Ante el horror realista de una pintura infantil ningún alma cándida se resiste, toda la frivolidad adulta y la cultura experimentada se vuelve de espaldas frente a los trazos primarios de estos aprendices de juez, y con razón, nadie quiere ver la verdad retratada con tanta vida.
Es después, mediante un justificado juego de patio de recreo, cuando comenzamos a ocultar las desgracias que la verborrea lúdica del niño pudiera acometer con sus comentarios hirientes, camuflando tal acto de liberación con un desacato a la autoridad y una rebeldía subliminal que pone de manifiesto la falta de civismo que nos amenaza ultimamente...
Estaban ahí, tan tranquilos, tan crecidos, desesperantes e imperturbables ante la desgracia del anciano abandonado que arroja sus huesos en un banco cualquiera para viajar al pasado, quizás absorviendo la energía infantil de los cuervos que escarvan a su alrededor, energía transformada en hambre de vida, fuerza y cariño que los cuervos que crió tal vez se llevasen con sus ojos, como bien dice el refranero.
Ellos estaban ahí, y yo, y toda la ciudad, estabamos, pero invisibles e impotentes ante el griterío de un desafortunado mal encuentro en un parque más, en el que las rapaces que sobrevuelan la cáceres esta vez bajaron acechantes a por la vejez despellejada del abandono, espero que mandados por ese ciclo de la vida en el que la naturaleza ordena acabar con el más débil y no por simple burla infantil de los cazadores en tropel...

No quise saber como terminó la caza

Horas después

Hace casi 750 horas que he vivido preso de un estado autoritario incapaz de darme la libertad suficiente para gritar a pulmón roto todo lo que quisiera, y ahora que parece que de nuevo he sido extraditado hacia una tierra de acogida, he secado con tanto silencio mi voz que hoy ni siquiera puedo susurrar, y así, apatrida de una intención que pretenda darme la valía necesaria para empadronarme en las costumbres y las normas que me dictan mis nuevos paisanos, camino indeciso, inseguro, infelíz, inútil e incapaz,... vago con toda una ristras de adjetivos cegados por un "in" que me aniquila y me vuele invisible a las miradas furtivas de los demás.
Es la duda que me asaltó tiempo atrás la que desencadenó este estado de sitio en el que la creatividad y la claridad mental no tienen cabida,
-" no hay mayor condena que silenciar al artista ", dijo algún boceto de dramaturgo errante que me encontré poco tiempo antes de que fuese su persona la que me amordazase, causalidades de la vida, que no se olviden, golpea dando tajos a diestro más que a siniestro buscando la yugular del paciente espectador...
...Pero eso fue hace casi 750 horas, un mes aproximadamente, ahora, con la lluvia bochornosa que otras tardes me angustió, lavé mi colada tendida y olvidada durante el fin de semana, y ha sido el agua de mayo la que sacó lustre a mi inspiración, centrada en una claridad emocional, tan tajante, que hace que me abroche el botón de la camisa que se encuentra justo encima de mi ombligo, y que sin dudar atrae toda mi atención y mi mirada hacia él, provocando una concentración plena y egoista que creo hará que me dedique unas buenas horas a su contemplación...

De la gama de grises de la tarde que pasamos juntos me quedaría con el blanco...
... a bocanadas y a manos llenas, el blanco luminoso que irradiaba tu respiración,tranquila como la de quien duerme, el blanco de las sabanas oreadas en el patio, el blanco del azahar,... el blanco y su olor.
No consigo recordar cuantas tardes así vivimos, y a duras penas intento confirmar si vivimos alguna o en realidad es el deseo intenso de que un momento así suceda.
Protegidos como la blancura de la nube que aislada de las demás, se muestra henchida y segura, como si iniciase una danza encriptada girando sobre sí misma, agarrada a la balaustrada desde la que, afortunada puede contemplar nuestro deambular, el de dos transeuntes perdidos en una tarde de tonos grises en la que el cese de la lluvia nos dejó amarnos...

la cuenta atrás(episodio II)

... sin volver la vista atrás se encaminó seguro con la firme decisión de no volver a caer en la trampa, si el destino había decidido llegar a ese punto cumbre de la ruptura nada habría que pudiera detenerlo, sabía perfectamente como se las gastaba, el destino, no él.
cuando las miradas llegaron a sustituir las palabras, y el rostro abierto al fácil lenguaje de la emoción, pudo comprender que se estaban amasando en una confianza digna de las mejores de las amistades, como las de la niñez. Y a la par se calzaron las botas que marcarían una caminada con ritmo y fuerza, dejando huella, la suerte estaba echada, la defensa ante cualquier ataque era irremediable, no había dudas, el primer nombre en aparecer por la mente era el suyo, capaz de solucionar cualquier problema, y de plantar oidos a las quejas y lamentos de una mala y desafortunada tarde de verano, pero ciego, fue dejando guiar sus pasos con una intuición fallida que no vino sino a demostrar la duda que "las parcas" fueron incrementando por lo cotidiano de su entusiasmo, hasta un punto tal, que la sombra de la tormenta se fue ciñendo sobre él, robando su color y energía para irse apagando y tomar una decisión...

Dudas

de repente, y tan subitamente como la inspiración del susto, me he visto asaltado por un millar de dudas imposibles de controlar, fuera de sí, preocupadas unicamente de acorralarme para no tener tiempo de pensar y disiparlas, que juego más sucio el de estas dudas, y yo que crei sobreponerme cada vez que una de ellas se me paseaba por delante impidiendo mi reposo y concentración, y claro,así todas juntas, cualquiera las evita, no encuentro solución, intento ordenarlas por orden alfabético para matarlas poco a poco, pero es dificil, porque alguna que otra vez se camuflan unas dentro de otras haciendolas crecer hast formarse invencibles.....
.... ah y para colmo se confabulan con una mala tarde de primavera de esas lluviosas sin venir al caso pero que te arruinan lo que podía ser una preciosa tarde de cafés con algún amigo. Igual es que la lluvia quiere evitar que de este paso por algo, quizás sea el agua la ayuda para borrarlas saciándolas en su sed de venganza y golpe de estado en mi animo, no se, voy a probar y saldré a tomar un café, veremos a ver que pasa...